mercredi, octobre 05, 2005

Plume trempée

Les branches dorées flottent sur l'eau glacée de mes pleurs. J'aime un homme qui aime une autre que moi. Mon âme se déchesse, mon esprit ne fait plus partie de ce corps frêle et blessé par l'émotion. L'ami, autrefois éclairait les plaines écorchées de mes pensées, mais plus rien n'a survécu à ce soleil trop brillant du pays des glaces. Pourquoi survivrais-je à ce désir d'avaler les monts et les nuages tranchants? Il rôde, cet amour désillusionné, aux bords de mes remparts affaiblis. Je désire la paix pour qu'enfin je puisse remplir mes poumons de souvenirs errants. Veines si bleues, amies, la lune n'a-t-elle pas aussi fait sa révérence et quitté la scène? Il fait froid au banc des délaissés. Seule une écharpe d'épines sceint mon buste écrasé. La douleur de blesse pas. Cet homme au sourire laid a fusillé d'un instant mes bras et mon courage. Cruelle lamentation, souffle flétide vain. Futile, certes, mais je me saoule de mon propre chagrin. Aimer est un éventail de couteaux qui vous déchire l'âme dès qu'on l'agite. Pourtant, on ne cesse de lacérer. Profond, toujours, mais les lèvres n'arrivent pas à tarir les rivières de mes yeux. La force aura quitté mes jambes sans aucun remord. Terre déchessée d'une pluie de neige métallurgique. Plus rien n'y poussera. Tasse-toi, fantôme trop clair! Les chutes glacées auront commencé leur voyage à l'envers et jamais plus elle n'iront irriguer ma maison. Il est mort mon amour, n'y pense plus.

Depuis l’achat de son premier disque, un album double des 25 ans de René Simard, Myriam est une mordue de musique. Elle aimerait bien jouer de la guitare, du piano, du ukulélé, le pencilina, la bandura ukrainienne ou le cymbalom, mais elle a du se rendre à l’évidence qu’elle n’avait aucun talent pour jouer et qu’elle devait se contenter d’écouter.

Elle a passé son enfance au pays des pommes, traumatisée à jamais par les chèvres passant sur son terrain et l’absence de centre d’achat à proximité. Elle migre maintenant sur l’île de Montréal pour y mener une vie de débauche que sa maman n’approuve pas vraiment.

C’est la vue fantasmatique de David Bowie en collant qui l’a poussée vers le cinéma. Puis, grandement influencée par l’ère American Apparel, elle va maintenant en photographie pour capturer la pop culture tellement trendy à ses yeux.

Elle aime la photographie polaroid et la photographie pas polaroid, les fashion victims, la musique indie-rave-electro-rock-pop-ish, fancy and expensive food, les petits pinsons jaunes, lovely smooth dance moves, la poésie hardcore and such, les drinks gratuits qui fessent, Oh-so-trendy Paris et Vintage London, les marvelous Marvel Comic books et des nouvelles connaissances qui aiment l'ironie et se questionnent sur le pourquoi des formes des pretzels.

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Karl Kwansky